Abrió los ojos.
Estaban cansados, pero lúcidos.
Los fijó en mi rostro, como si hubiera estado esperando ese último instante en el que yo dejara de mirar hacia la puerta.
Tras la mascarilla de oxígeno, sus labios pálidos se movieron.
No salió ningún sonido.
Después de veinte años, la entendí de todos modos.
Ya no llores.
Es el momento.
Su otra mano se movió
bajo la manta.
Lenta y dolorosamente, buscó algo dentro de su ropa y sacó un objeto pequeño.
El esfuerzo alteró su respiración.
Me incliné hacia ella, temiendo que intentara arrancarse alguna vía médica, pero me sujetó por la muñeca y puso el objeto en la palma de mi mano.
Estaba frío.
Metal.
Irregular en uno de sus bordes.
Cerré los dedos sobre él antes de poder ver qué era.
El agarre de Gertrude se aflojó.
