Siempre prometía que iría a visitarla la semana siguiente.
Pero siempre surgía un vuelo, una fecha límite, una cena con un cliente o una llamada que no podía posponer.
Gertrude lo defendió durante más tiempo que yo.
«Trabaja mucho», decía ella.
«Hay gente que depende de él».
«Ya bajará el ritmo cuando termine este asunto». El trato nunca terminó.
Simplemente
había otro trato esperando detrás.
En urgencias, apoyé la frente contra el borde de su camilla y lloré hasta que me dolió el pecho.
Lloré por ella.
Lloré por el hijo que no iba a llegar.
Lloré por la mujer en la que me había convertido mientras intentaba que su ausencia pareciera algo respetable.
Entonces, los dedos de Gertrude se movieron.
Al principio, pensé que era un reflejo.
Su mano se cerró sobre la mía con una fuerza repentina que me hizo enderezarme de un salto.
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