Harold, un hombre generoso, lo habría
deseado.
Probablemente habría repetido el chiste de Gerald de forma incorrecta a propósito, y luego se habría reído más que nadie.
A los cuatro años, volví a casa en la furgoneta blanca de Hartley.
La salsera de mi madre descansaba en mi regazo, envuelta en papel de cocina, con mi abrigo doblado amortiguándola en el asiento del pasajero.
Pasé por delante de la iglesia, los olmos a lo largo de la calle Meridian y la ferretería que Harold visitaba los sábados por la mañana simplemente porque le gustaba curiosear.
Finalmente, llegué a mi pequeña casa.
Volví a colocar la salsera en su estante original, donde, después de tres años, solo quedaba un tenue contorno entre el polvo.
Era un objeto modesto. Su restauración no alteró el tamaño ni la iluminación de la habitación.
