Sin embargo, su presencia significaba mucho más que porcelana.
Guardaba recuerdos de todos los que lo habían
manipulado y de cada comida que había servido.
Las manos de mi madre.
El mío.
Tres años en la mesa de Melissa.
Hogar.
Preparé té.
Sentado a la mesa de mi cocina, reflexioné sobre los días venideros.
El viernes no había ninguna hornada programada.
El domingo tocaba almorzar con las señoras de la iglesia.
Faltaban cinco semanas para Navidad y, por lo visto, tendría un asiento en la mesa de mi hijo.
Recordé a Sophie, con las orejas de Harold y mi terquedad, llevando con cuidado la salsera hacia mí.
Recordé a Ryan de pie en el umbral de la puerta, con un cucharón en la mano, capaz de pronunciar apenas una palabra.
