PARTE 2
Mi padre me llamaba “Pajarito”.
Era sargento en el Ejército. Se fue a Vietnam cuando yo tenía doce años.
Nunca volvió a casa.
Tenía trece años cuando dos policías llamaron a nuestra puerta en Duluth. Mi madre se desplomó al suelo. Me quedé en el pasillo con la carta que iba a enviarle ese día.
Después de eso, nadie me llamó Birdie. No lo permití.
Llamé al 911 desde el arroyo. El equipo de rescate tardó noventa minutos en llegar. El perro no se separó de él en ningún momento.
Lo trasladaron en avión al hospital de Duluth.
Fractura de cadera. Hipotermia grave. Deshidratación.
“Dos noches más ahí fuera”, me dijo el médico, “y no lo habría logrado. Ese perro lo mantuvo con vida. El calor corporal y las galletas”.
