Iba por la mitad del plato cuando se acercaron tres soldados. El más alto, con placa de MOLINA y galones de sargento, tendría unos veintisiete años y la seguridad de quien no está acostumbrado a que lo contradigan.
—¿Se ha perdido, abuela? Esto no es una residencia de ancianos.
—Sé perfectamente dónde estoy, sargento. Vine a almorzar.
—Es una instalación militar. Muéstreme su identificación.
¿De dónde viene tu apellido? Ver mi carta heráldica
Podría habérsela dado en un segundo. Pero no estaba verificando una autorización: estaba entreteniendo a sus amigos a costa de una anciana. Le pregunté si estaba a cargo de revisar a los visitantes ese día. “Soy responsable de mantener las normas”, respondió, cada vez más rojo. Una joven soldado de una mesa cercana se puso de pie, incómoda; al ver el rango de Molina, volvió a sentarse. Entendí su vacilación: la jerarquía intimida. Pero hace mucho aprendí que el liderazgo no se mide por el volumen de las órdenes.
La insignia
