ser.»
Eleanor examinó el metal bajo la luz de la cocina.
Un pequeño número apareció debajo de numerosos arañazos.
«Treinta y uno —dijo—.»
Mamá negó con la cabeza.
«Había cientos de casilleros.»
«Ya no —dijo Eleanor—. La estación reemplazó el antiguo área de almacenamiento hace varios años.»
Mi esperanza se debilitó de inmediato.
«¿Qué pasa con las cosas que hay dentro?»
«Las transfieren a una instalación de archivo.»
«¿Todavía podemos encontrarlo?»
Eleanor estudió la llave.
«Posiblemente.»
Mamá se puso de pie abruptamente.
«No.»
Su negativa fue silenciosa pero inconfundible.
«¿Por qué no?»
«Porque no sabemos qué hay ahí.»
«Por eso deberíamos averiguarlo.»
«Julian, esto no es un juego.»
«Lo sé.»
«No entiendes lo que la desaparición de tu padre nos hizo.»
«Entonces ayúdame a entender.»
Mamá se presionó los dedos contra la frente.
Eleanor permaneció en silencio, permitiéndonos hablar.
