«Eso es lo que estoy tratando de entender —respondió Eleanor.»
Señalé la llave.
«¿Qué abre?»
«No lo sabemos —dijo Eleanor—. Estaba pegada debajo de la carta cuando la encontré.»
Mamá frotó su superficie gastada con el pulgar.
«He visto esto antes.»
Ambos la miramos.
«¿Cuándo?» pregunté.
«Hace años. Daniel llevaba una llave como esta en su llavero.»
«¿Sabes qué abría?»
«Dijo que era para un casillero de almacenamiento.»
«¿Dónde?»
Se giró hacia la ventana.
«No lo recuerdo.»
Su respuesta rápida sonó poco convincente.
Eleanor también lo notó.
«Marissa.»
Mamá suspiró.
«Daniel alquiló un pequeño casillero en la estación central de tren. Dijo que era para documentos de trabajo, pero nunca vi dentro.»
«¿Por qué no fuiste allí después de que él se fue?» pregunté.
«Porque no sabía el número del casillero.»
«¿Podría ser esta la llave?»
«Podría
