Pero después de un tiempo, las excusas pesan más que la soledad.
Un año, conduje casi dos horas para traerle a Michael el pastel de chocolate que había horneado por cada cumpleaños desde que tenía seis años.
Cuando me detuve en su camino de entrada, los globos estaban atados al buzón.
Los coches se alinearon en la acera.
La música se desvió del interior de la casa.
Abrió la puerta, me vio sosteniendo el pastel, y toda su cara cambió.
“Mamá,” dijo, bajando la voz. “No sabía que vendrías”.
– Es tu cumpleaños, cariño.
Miró detrás de él.
Había gente que se reía en su cocina.
Podía oler la salsa de barbacoa y la cerveza a través de la puerta abierta.
“Es solo una cosa con la familia de Anna”, dijo. “Este realmente no es un buen momento”.
