Cada pregunta se sentía como una puerta por la que Christopher debería haber cruzado.
Nunca lo hizo.
Proporcioné al personal la información que conocía tras años de encargarme del papeleo de Gertrude.
Su fecha de nacimiento.
La lista de sus medicamentos.
La funeraria que ella prefería.
El nombre de la iglesia a la que había dejado de asistir cuando subir los escalones se volvió demasiado difícil.
El número de teléfono de la amiga que todavía le enviaba una tarjeta de Navidad cada
año.
Al llegar la mañana, había cumplido con lo que el duelo exigía.
Conduje de regreso a casa por calles vacías, con la bolsa de viaje de Gertrude en el asiento del acompañante.
Sus gafas de lectura estaban guardadas en el bolsillo lateral.
Un paquete de caramelos de menta, a medio consumir, yacía en el fondo junto a un pañuelo de papel doblado y un frasco de crema para manos.
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