Esa sonrisa valía más que la casa.
La antigua granja necesitaba trabajo.
El porche se hundió.
Los armarios de la cocina eran más antiguos que yo.
El horno hacía sonidos que sugerían que tenía quejas personales.
Pero era nuestro.
No Los
Hermanos Engel.
No de Randy.
No es de Scott.
Nuestro.
Después de cerrar los costos, las reparaciones y los gastos de mudanza, tenía mucho menos dinero del que la gente asumía.
Aún así, tuve suficiente para tomar otra decisión.
Yo mismo iba a cultivar los ochenta acres.
Cuando se lo dije a Randy, me miró.
– ¿Hablas en serio?
– Sí.
“Melissa”.
– ¿Qué?
“Nunca has cultivado por tu cuenta”.
– No.
“Guardaste los libros”.
“Durante veinte años”.
“Eso no es lo mismo”.
– Lo sé.
Él dudó.
“¿Qué vas a plantar?”
“Maíz”.
Su expresión me dijo exactamente lo que pensaba.
