Poco a poco
empujé hacia atrás la cara de mi abrigo, evitando que sus dedos tocaran la preciosa tela.
—Me dijiste que fuera y muriera en la montaña —le recordé con la misma voz—. Dijiste que era un anciano inútil. Mi hijo me dejó cuatrocientas hectáreas de bosque de pinos y un cielo puro sobre mi cabeza. Y a ti, dejo la ley y tus propias deudas. Alguacil, su tiempo se ha acabado.
La policía dio un paso adelante, llevando a la mujer llorando que luchaba en medio de una crisis de histeria. Los invitados, abandonando sus gafas, huyeron en pánico por las puertas laterales, asegurándose de no cruzar la mirada. Veinte minutos después, no quedó un alma en la casa, excepto los estimadores, los abogados y yo.
Subí a la antigua oficina de Naftalí.
En el escritorio, entre papeles dispersos y botellas de vino abiertas, estaba este famoso marco de madera oscura
