casa te pertenece.
Le paré dos pasos. Patricia se acurrucó, como para tratar de hacerse invisible. Su arrogancia, su barniz, su desprecio, todo se había reducido al polvo frente a esta simple verdad.
—Ahora esta casa es mía —dije, mirándola directamente a los ojos—. La tierra debajo de ella es mía. Las deudas de su familia con el fideicomiso de construcción son mías. Eres libre, Patricia. Puedes llevarte tu vestido rojo. Y tu falso luto.
“Eulalia… Mamá…” —se tartamudeó cuando se arrodilló frente a mí y trató de agarrar el fondo de mi abrigo, como un mes antes de que le hubiera rogado que me devolviera la foto de mi hijo. —Mamá, por favor… ¡Somos familia! ¡Naftalí no querría eso! Me sorprendió el dolor, no sabía lo que estaba haciendo. ¡Por favor, al menos déjame la casa de huéspedes! No tengo a dónde ir, ¡no tengo nada!
