«¡Alejen a ese animal de él!», gritó una mujer mientras mi perro policía jubilado me arrastraba hacia un anciano sentado solo en un banco del parque. Tenía a Max bien sujeto a la correa, pero cuarenta kilos de pastor alemán seguían tirando mientras los desconocidos se alejaban y levantaban sus teléfonos. El anciano debería haberme suplicado que detuviera a Max. En cambio, se cubrió el regazo con una pesada manta marrón y susurró: «Por favor, que no nos vean».
Pensé que se refería a que se la habían robado. Walter negó con la cabeza y explicó que seis semanas antes había llevado su prótesis nueva, que le quedaba bien, para un pequeño ajuste. Le dijeron que tardarían cuarenta y ocho horas, pero los días se convirtieron en semanas y nadie se la devolvía. Cada vez que llamaba, lo transferían, lo ponían en espera o le decían que la
reparación aún estaba en trámite.
—¿Así que esta rota es tu copia de seguridad? —pregunté.
Walter asintió. Lo había estado usando porque la prótesis en la que confiaba seguía en algún lugar del sistema, y ahora la copia de seguridad finalmente lo había abierto. Le pregunté exactamente qué había sucedido la última vez que fue allí exigiendo respuestas.