—¿Por qué? —preguntó Eleanor.
—Porque tenía miedo de abrirlo.
Mamá lo miró fijamente.
—Tuviste dieciséis años para tener miedo.
—Lo sé.
Priya
hizo otra pregunta.
—¿Has abierto el estuche?
—No.
—Entonces lo haremos bajo supervisión.
Caleb se hizo a un lado.
Priya se arrodilló junto a la rejilla, quitó la cubierta y levantó una placa metálica estrecha.
Debajo había un compartimento poco profundo que contenía un estuche negro polvoriento.
Mi corazón latía con fuerza.
Caleb lo colocó sobre la mesa de conferencias.
Estaba cerrado con llave.
Mamá levantó la llave de latón.
—¿Puedo? —preguntó.
Él asintió.
La llave entró perfectamente en la cerradura.
Mamá la giró.
Siguió un clic silencioso.
Adentro había varias unidades USB, estados de cuenta bancarios fotocopiados y un sobre con la letra de papá.
Mamá extendió la mano hacia la carta, luego vaciló.
—Eleanor —dijo—, deberías abrirla tú.
