Mamá parecía inquieta.
—¿Hace cuánto fue la renovación?
—Hace dieciséis años.
—Ese fue el año en que Daniel se fue —susurró ella.
Harold abrió un grueso libro de registro escrito a mano.
—El antiguo sistema era manuscrito. Si saben el nombre del arrendatario, podemos buscar.
Empezó a revisar las entradas.
—Parker… Parker…
Mi pulso se aceleró.
Entonces su dedo se detuvo.
—Aquí está. Daniel Parker. Casillero treinta y uno.
Mamá me agarró del hombro.
—¿Qué dice?
—Contenido trasladado al almacenamiento municipal, caja
número cuatrocientos doce. No reclamado.
Eleanor exhaló.
—¿Podemos verlo?
Harold levantó la vista.
—La instalación de almacenamiento está al otro lado de la ciudad. Cierra en una hora.
—Entonces deberíamos ir —dije.
Mamá intercambió una mirada incierta con Eleanor.
Finalmente, asintió.
—Vamos.
La instalación de almacenamiento municipal ocupaba un edificio de ladrillo sin nada especial detrás de un centro de reciclaje.
