—Cometí un error.
No fue una disculpa convincente, pero fue la primera admisión de culpa que le había oído.
Eleanor se mantuvo firme.
—Un error es olvidar una reunión. Una elección es decidir culpar a un niño de diez años porque no puede defenderse.
Caleb finalmente me miró
directamente.
Por primera vez, pareció genuinamente incómodo.
—No debería haberte despedido —dijo.
Me costó responder.
Una parte de mí había deseado desesperadamente que admitiera que se había equivocado. Otra parte recordaba estar solo en la parada del autobús, aterrorizado de decepcionar a mamá.
—¿Puedo tener mis cosas? —pregunté.
Caleb asintió.
—Tu fiambrera está en la sala de descanso. Tu cuaderno está en el armario de suministros. Los buscaré.
—Puedo buscarlos.
—He dicho que los buscaré.
Se fue antes de que pudiera responder.
Eleanor lo vio alejarse.
—Él no es la única persona responsable de lo que pasó —dijo en voz baja.
