Un hombre adulto dormía en mi sillón reclinable. Llevaba las
botas puestas y una cerveza en la mano.
Y en la cocina, de pie sobre una silla para poder alcanzar los fogones, estaba mi hijo.
Removía una olla de macarrones de paquete.
Tenía el uniforme del colegio manchado y llevaba semanassin cortarse el pelo.
Su antebrazo izquierdo estaba envuelto en cinta adhesiva plateada desde la muñeca hasta el codo.
«Finn».
Se giró tan deprisa que estuvo a punto de caerse de la silla.
Durante un segundo se le iluminó la cara.
Después, aquella alegría se convirtió en miedo.
«Papá, no deberías estar aquí».
Lo bajé de la silla y lo abracé.
Estaba tan delgado…
Pesaba menos que cuando me había marchado.
«¿Qué te ha pasado en el brazo, campeón?».
Miró por encima de mi hombro, hacia el hombre que dormía en el sillón.
