Treinta y un mil dólares.
Y un cheque bancario a nombre de Dwight Pruitt.
Ocho mil dólares.
En el concepto ponía: «Pago de camioneta».
Mi mujer se estaba jugando nuestra casa en el casino, noche de chicas tras noche de
chicas.
Y aquel hombre que roncaba en mi sillón estaba cobrando dinero destinado a pagar el techo bajo el que dormía mi hijo.
Salí a la entrada de casa y llamé ala oficina del sheriff de Lafayette.
Después llamé a mi suegra, Gloria, que vivía en Tulsa.
Rompió a llorar al teléfono.
«Me pidió dinero dos veces este verano», me contó. «Me dijo que te habían despedido. Wade, te juro que no tenía ni idea».
A las nueve de la mañana llegaron dos agentes.
Dwight estaba otra vez desmayado en mi sillón.
Se despertó con una linterna apuntándole a la cara.
