Se casó con mi hermana por una razón. La verdad estaba escrita en mi nombre.

 

Una de las enfermeras se agachó

para recoger el papel.

 

Ben se lo arrebató primero.

 

“Es algo privado”, dijo.

 

—¿Está sufriendo un ataque de pánico? —preguntó la enfermera.

 

—Estoy bien —mentí.

 

“No tienes buen aspecto.”

 

“Mi

hermana está en cirugía.”

 

La expresión de la enfermera se suavizó. —Deberías sentarte.

 

 

Eran prácticamente las mismas palabras que Ben había usado momentos antes.

 

Ahora los odiaba.

 

“Dije que estoy bien.”

 

Las enfermeras intercambiaron una mirada y luego, a regañadientes, volvieron a cruzar las puertas, dejándonos a Ben y a mí solos bajo el zumbido de las luces.

 

Lo miré

fijamente.

“¿Lo sabías?”

Apretó la mandíbula.

“¿Desde cuándo lo sabes?”

“No todo.”

“Esa no es una respuesta.”

“Seis meses”, dijo.

Las palabras impactaron más que el grito.

“¿Seis meses?”

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