Hacía mucho tiempo que había dejado de esperar que él regresara.
Una vez, cuando Hannah tendría unos nueve años, me preguntó por él.
—Creo que te quería a su manera, cariño. Simplemente no fue suficiente. Eso es cosa suya, no tuya.
Ella asintió, como si guardara esa información en su memoria, y nunca volvió a preguntar. Tenía una vieja foto de boda escondida al fondo del cajón de los calcetines que ella nunca había visto. Había días en los que yo misma olvidaba que estaba allí.
Pero hoy no era día para viejos fantasmas. Hoy era día de pastel, de farolillos y de ver a mi hija riendo sobre la alfombra con sus dos mejores amigas.
—Vale, este primero —anunció Hannah, alargando la mano hacia la pila.
Sus dedos se dirigieron hacia un sobre blanco y sencillo, encajado entre dos cajas envueltas para regalo. No recuerdo haberlo puesto ahí.
