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Aquella mañana, nuestra pequeña casa olía a glaseado de vainilla y otras delicias. Llevaba despierta desde las seis, colgando farolillos de papel en la barandilla del porche e intentando tararear en lugar de llorar.
¡Hannah cumplía 18 años! Mi pequeña. Por quien Luke lo había dado todo.
Hannah se apoyó en el marco de la puerta de la cocina; llevaba pantalones deportivos, el pelo recogido en un moño desordenado y una ceja alzada.
—No estoy llorando. Es solo que soy alérgica a los cumpleaños.
—¿Ah, sí?
Cruzó la cocina y me rodeó la cintura con los brazos, tal como lo hacía cuando tenía siete años. La abracé un instante más de la cuenta.
—Tu hermano estaría muy orgulloso de ti —le susurré mientras le acariciaba el pelo.
La solté antes de deshacerme en lágrimas sobre el suelo de linóleo. Ella tomó un trozo de fruta del desayuno y subió de nuevo a su habitación para arreglarse.
