Estaba atando los últimos cabos sueltos de un crimen cometido hacía casi treinta años.
—Miriam —dije, con la voz cada vez más firme y amenazante—. ¿Cuál es la dirección de Palm Springs?
—Anne, no vayas allí. Voy a llamar a las autoridades…
—Tiene a Melanie —la interrumpí—. Y cree que ha ganado. Cree que estoy en casa llorando.
Colgué.
Cuatro horas después, me encontraba en un coche de alquiler conduciendo a través del desierto de un negro intenso en dirección a Palm Springs.
Los faros rasgaban la oscuridad. En el asiento del pasajero estaban la llave de latón, el viejo revólver de repuesto de mi padre, que guardaba en la caja fuerte junto a mi cama, y mi teléfono.
Grace no paraba de llamar, pero no contesté. Esta ya no era su lucha. Era la mía.
El GPS me guió lejos de las luces brillantes de los lujosos rascacielos y por un camino apartado y sin pavimentar, flanqueado por imponentes palmeras. Al final del sendero se alzaba una casa baja, de mediados de siglo, oscura y envuelta en maleza.
