Una vez, encontré un sobre con dinero en la encimera de la cocina.
Logan había vendido la batería que había deseado desde niño.
La nota simplemente decía:
Para pagar las facturas, mamá.
Lloré cuando lo encontré.
Solo tenía quince años.
No debería haberse preocupado por los pagos de la hipoteca.
Pero ese era Logan.
Tranquilo.
Considerado.
Siempre intentando hacerle la vida más fácil a los demás.
Lamentablemente, el dolor lo cambió.
Dejó de jugar al fútbol.
Rara vez se reía.
Pasaba horas solo en su habitación.
Y a veces, a altas horas de la noche, oía cómo se abría y se cerraba la puerta trasera.
Me quedaba despierta preguntándome adónde iba.
Quería preguntar.
