Christopher sabía que su madre se estaba apagando.
Sabía
que había empezado a olvidar si había comido o no.
Sabía que sus manos le temblaban tanto que ya no podía sostener una taza de café sin rodearla con ambas palmas.
Aun así, se marchó.
Ahora quería hacerme creer que estaba atrapado en una sala de conferencias, mientras el océano se movía a sus espaldas.
No le hice ningún reproche.
No le pregunté quién era la mujer.
Me quedé de pie en el salón, con el teléfono en la mano, contemplando la urna sobre la chimenea. La funeraria me había ofrecido tres opciones.
Un ataúd de madera oscura, una urna de cerámica azul con flores pintadas y la sencilla urna blanca que finalmente elegí, porque a Gertrude siempre le había disgustado todo lo que ella llamaba «recargado».