El recibo de este año fue a parar
a otro bolsillo.
A los nueve años, conduje la furgoneta blanca de reparto de Hartley hacia el barrio de mi hijo.
No había visitado esa calle en dos años, desde una incómoda reunión veraniega que se sintió más como una cita programada que como una visita familiar.
La casa de Ryan estaba impecablemente cuidada y era más grande de lo que tres personas necesitaban. Melissa la había elegido gracias a su buen instinto para la organización, y el sueldo de Ryan la había pagado.
Los coches llenaban la entrada y se alineaban en la calle.
Evidentemente, los padres de Melissa habían llegado a las ocho, probablemente junto con otros invitados.
Permanecí sentado en la furgoneta por un breve instante.
No tenía miedo.
