El día que repartieron la herencia de mi padre, mi hermano se quedó con la casa, mi hermana con la camioneta y mi madre les entregó las libretas de ahorro y las pulseras de oro como si yo ni siquiera estuviera presente. Cuando llegó mi turno, lo único que quedaba era un armario rojo destartalado, con las esquinas desconchadas y sostenido por un ladrillo. Mi cuñada se rió entre dientes. Me levanté, toqué la madera rota y dije: «Me lo quedo».

si necesitas algo”.

 

Algo.

 

 

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Por la forma en que lo dijo, cualquiera hubiera pensado que me estaba ofreciendo una tostadora rota.

 

 

El armario estaba en la trastienda, junto al garaje, donde papá solía guardar herramientas, cañas de pescar, lonas, latas de pintura y todas esas pequeñas cosas que formaban parte de la vida de un trabajador. Era rojo, o al menos lo había sido. Ahora la pintura estaba desconchada y se desprendía a trozos, la puerta izquierda colgaba un poco torcida y una de las patas traseras llevaba años sostenida con un ladrillo envuelto en cinta adhesiva. Olía ligeramente a serrín, madera húmeda ya las pastillas de menta que papá guardaba en el bolsillo del abrigo.