A los 76 años, llamé a mis tres hijos y les dije que no tenía dónde kara vivir. Quería comprobar cuál de ellos aceptaría de verdad acogerme. No tenían ni idea de que quien más me quería pronto recibiría la mayor de las sorpresas.

—¿Papá os ha hablado de mí?

Volví a echarme a llorar.

—Decía que el dragón habla con la voz

del abuelo —añadió el niño.

Miré la portada del libro. Frank se lo había regalado a sus nietos por Navidad y siempre insistía en que nadie sabía imitar al dragón tan bien como él.

El mayor se subió a la cama a mi lado.

—No tienes que leer si no quieres.

—No —respondí, haciendo sitio también para su hermano—. En realidad, quiero mucho.

A las pocas páginas, los niños empezaron a corregir mi voz de dragón. Antes de llegar al final, uno de ellos se había quedado dormido acurrucado contra mí.

Dean vino a llevarlo a la cama y se detuvo al ver el libro abierto.

—Papá siempre se lo leía —dijo en voz baja—. Decía que lo hacías todo mal y que leías el final demasiado rápido.