Se quedó en silencio el tiempo suficiente para que yo pudiera oír su respiración cambiar.
Luego me acusó de reaccionar exageradamente y terminó la llamada.
A las 2:40 de esa tarde, un mensajero entregó un sobre nocturno en la casa de Donovan.
Fedra firmó por ello.
En el interior se encontraban el aviso de cesión, las instrucciones de pago actualizadas y una carta del abogado explicando que debido a que el préstamo estaba en mora, el nuevo tenedor del pagaré se reservaba el derecho de acelerar el saldo a menos que se acordara inmediatamente un plan de curación.
Fedra llamó primero.
Su voz era aguda y quebradiza.
Ella dijo que debe haber algún error.
Dijo que Donovan estaba en una reunión.
Dijo que las familias no se hacían esto entre sí.
Le dije que viniera a mi casa a las siete, sin los niños, si querían una explicación.
Luego colgué.
Llegaron doce minutos tarde y con la indignación como si fuera el tiempo.
Donovan no se sentó al principio.
Caminaba de un lado a otro frente a la vieja estantería de Walter, flexionando los puños, como si el movimiento pudiera convertir los hechos nuevamente en opiniones.
Fedra se sentó en el borde de mi sofá con su bolso de diseñador agarrado en su regazo y miró todo excepto a mí.
Había puesto cuatro artículos en la mesa de café antes de que llegaran: el recibo del restaurante, mi factura reducida, el aviso de cesión y una copia de la cláusula que Donovan había rubricado siete años antes.
Finalmente dejó de caminar de un lado a otro y dijo que esto era una locura.
Sobre la cuenta de la cena.
Por un malentendido.