Tres jóvenes soldados se reían junto a mi mesa mientras su sargento me gritaba delante de casi doscientas personas. Yo tenía ochenta y un años, un abrigo gris y un plato de chili, y él acababa de descubrir una pequeña insignia de latón en mi cuello. “¡Quíteselo! No se ha ganado el derecho a llevarlo”, ordenó. Yo me negué con calma y le pedí algo sencillo: que leyera en voz alta la inscripción pintada sobre el mostrador. Lo que ocurrió después le cambió la vida a él, y también a mí.
El almuerzo de los jueves
Me llamo Alma Ibarra. Vivo sola en una casita amarilla de un pueblo tranquilo y trabajé treinta y un años como enfermera escolar. Cada jueves conduzco cuarenta minutos hasta una base militar para comer un chili que, para mí, no tiene rival. Ese día había pasado por los trámites de visitante en la entrada y tenía mi pase en el bolso.
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